И были они смуглые и золотоглазые.

Почему-то все мои вымечтанные картинки смешиваются с тем, чего больше никогда не будет с этим человеком, и мучают. То есть ты думаешь, что вы никогда больше не будете лежать где-нибудь на пляже под эту музыку, есть холодную клубнику, делать миллион совместных селфи по утрам, и выставлять их в соц сети, чтобы все знали о том, что даже зубы вы чистите вместе и круче других, приставать к другим людям на баре ночной дискотеки, вызывающе танцевать в центре зала, ожидая его реакции, быть теми, при виде одного из которых спрашивают, а где второй, и всё такое, не вспоминая, что изначально с этим человеком это невозможно. Что просто твоё представление об идеальном накладывается на твое ощущение того, кто просто какое-то время был рядом.Что всё только впереди.

Засыпается, думая о тебе, гораздо легче.
Кажется, нельзя мне любить что-то, не стоит и начинать. Как по книге, сразу начинаешь запихивать это внутрь, чтобы не выскочило из твоего внутри, ни кусочком наружу. Чтобы ничего, кроме тебя. Чтобы задохнулся от эдакого счастья.
Каждое проявление самостоятельности и отдельности ваших жизней воспринимается как шлепок по щеке. Наотмашь.
И такоой вой изнутри поднимается .. Такое уууууууааххх, и в стёкла, в окна. К Праматерям. Будто что-то Изначальное в тебе наконец-то шевелится.

Говорят, не должно быть такого. Мол, доверять, отпускать, не зависеть. Люди же не ручные пёсики. А мне кажется, когда пройдёт, когда перестанешь задыхаться человеком, это и будет знаком того, что и смысла больше нет . Что мне всёравно.

Такая пульсирующая сила, упругая, струйками со всего тела - в руки. Как озноб.
Пишу, чтобы хоть чем-то занять их. Не выучилась ещё, на что ещё её пускать.
Тут удержать бы. И не выглядеть глупо.)

Непонятно, конечно, зачем это всё.
Но то, что я нашла способ мучаться от тебя, и от этого писать – это.. Это здорово.
И засыпается, думая о тебе, гораздо легче.

Любовь некоторых - как дар . Судьбы, Вселенной, Бога - я не знаю. Как будто кто-то тебя так сильно любит, невообразимо, тебя всего - со всеми твоими вонючими потрошками, так любит, что время от времени посылает к тебе людей-частички этой его любви. Просто чтобы ты знал, что ты хорош. Что нужен миру.

Потому что а почему иначе эти люди любят тебя, понять невозможно. И чем больше дерьма ты делаешь - им ли, либо при них, тем будто бы сильнее они любят. Как будто они еще при рождении впитали в себя мысль о том, что больше всего нужно проявлять любовь , когда человек меньше всего этого заслуживает.

Когда-то Художник мне сказал, что не важно, где друг от друга мы будем находиться со временем, и что случится между нами дальше: мы уже Встретились, и этого не изменить.

Что происходит какой-то такой коннект между людьми, какой-то очень древний и не до конца осознаваемый механизм внутри вас, который сщелкивается, не пойми почему.

Как будто когда-то далеко в глубине веков вы с ними были в одной стае . И вот что-то Истинное в вас узнает друг друга через время. В любом обличье.

Наверное, поэтому, любой контакт с этими людьми вызывает такую странную, искреннюю радость, какую, наверное, испытывают только маленькие волчата, играя, бегущие в мокрой высокой траве.